i came down like water
Внутри растет пустота. И единственное, что остается непонятным - откуда? Откуда этот вакуум? В разных уголках жизни - недоделки. Лежат по столам и пакетам и ждут, когда их глазам придадут живой блеск, или оденут в рамку..
Я как тот художник, который никогда не существовал. Он красит холст предрассветными красками, но никогда не подарит миру тот восход, что видит перед глазами.. он никогда не закончит его. У него не хватит таланта, терпения, желания.. У него чересчур много времени.
Я - тот писатель, что, загоревшись, строчит безостановочно трехстраничные рассказы, которые никогда не дождутся, что их допишут.
А отношения? Здесь такой узел на тонкой нитке, и развязываешь его, теребишь иголкой, и расслаиваешь все больше, и обрезать жаль - ведь я могу, могу! его развязать, распутать.
р а с п у т а т ь
Я такой другой. Куда делся прежний я? Где. я?
Но откуда все же пустота? Через какую брешь покидаю себя я все быстрее? вытекаю, истончаюсь
Это не бред. Это то самое коснословие, коснодумие, что прогрессирует во мне.
Так что же общего у ворона и письменного стола? Где мой Кэролл и Льюис? Где мой Толкиен? От них осталась только вера. А мне все больше не хватает настоящей реальности, которая так близко была когда-то, которая так близко сейчас, что никак не ощутить, и все больше необходима..
Когда я буду перечитывать это спустя месяцы... я вряд ли пойму и вспомню.. оно и к лучшему, наверное.
Мне очень нужен холод. Снег и метель. Или хотя бы проливной нескончаемый дождь. Как мне безумно не хватает нашей печки в питерском доме. Было холодно. И она, огромная, со страшной железной пастью. Тугая дверь. Ты жив еще, мой старый дом? Или тебя снесли и отстроили на твоей могиле бунгало, как хотели сделать со Столяровой Усадьбой?...
Я все меньше читаю новых книг. Все больше перечитываю старые..
Мне нужен добрый верный друг
и нет его
Сколько мне лет? Я вырос давно из юношеского максимализма..
Пойман, закован в рутину
снова брежу своей верой
Я забываю напоминать себе, что счастлив
Как-то имел разговор с человеком, доказывающим мне, что настоящее счастье - наркоманское. Я попытался было опровергать, но стало до того мерзко, что я просто отвернулся.
А сейчас думаю - и чем я лучше? чем мои фантазии не наркотики? такие же искусственные заменители..
я счастливый человек, мне просто надо свернуть с неверной дороги..
Я как тот художник, который никогда не существовал. Он красит холст предрассветными красками, но никогда не подарит миру тот восход, что видит перед глазами.. он никогда не закончит его. У него не хватит таланта, терпения, желания.. У него чересчур много времени.
Я - тот писатель, что, загоревшись, строчит безостановочно трехстраничные рассказы, которые никогда не дождутся, что их допишут.
А отношения? Здесь такой узел на тонкой нитке, и развязываешь его, теребишь иголкой, и расслаиваешь все больше, и обрезать жаль - ведь я могу, могу! его развязать, распутать.
р а с п у т а т ь
Я такой другой. Куда делся прежний я? Где. я?
Но откуда все же пустота? Через какую брешь покидаю себя я все быстрее? вытекаю, истончаюсь
Это не бред. Это то самое коснословие, коснодумие, что прогрессирует во мне.
Так что же общего у ворона и письменного стола? Где мой Кэролл и Льюис? Где мой Толкиен? От них осталась только вера. А мне все больше не хватает настоящей реальности, которая так близко была когда-то, которая так близко сейчас, что никак не ощутить, и все больше необходима..
Когда я буду перечитывать это спустя месяцы... я вряд ли пойму и вспомню.. оно и к лучшему, наверное.
Мне очень нужен холод. Снег и метель. Или хотя бы проливной нескончаемый дождь. Как мне безумно не хватает нашей печки в питерском доме. Было холодно. И она, огромная, со страшной железной пастью. Тугая дверь. Ты жив еще, мой старый дом? Или тебя снесли и отстроили на твоей могиле бунгало, как хотели сделать со Столяровой Усадьбой?...
Я все меньше читаю новых книг. Все больше перечитываю старые..
Мне нужен добрый верный друг
и нет его
Сколько мне лет? Я вырос давно из юношеского максимализма..
Пойман, закован в рутину
снова брежу своей верой
Я забываю напоминать себе, что счастлив
Как-то имел разговор с человеком, доказывающим мне, что настоящее счастье - наркоманское. Я попытался было опровергать, но стало до того мерзко, что я просто отвернулся.
А сейчас думаю - и чем я лучше? чем мои фантазии не наркотики? такие же искусственные заменители..
я счастливый человек, мне просто надо свернуть с неверной дороги..